Desapalabrada

De vez en cuando quedo totalmente despalabrada; me abandonan sin excepción, todas juntas y de un plumazo. Ninguna rebota siquiera en la punta de la lengua.

Algunas veces las siento empujar detrás de los ojos;

las percibo sutiles, se que están ahí, pero no puedo verlas ni oírlas.

Pueden pasar días, generalmente horas, y eventualmente aparecen,

atolondradas y en malón, intentan salir todas juntas.

Entonces las escupo al viento desordenadas.

Y después de estallarse contra cualquier cosa

y verlas confundirse,  Intentando en vano articular y danzarse,

acontece una calma como de atardecer

Se van quedando dormidas, 
entonces llega el Silencio, 

Ancestro de todas ellas,

Aparece cuando por fin se revela 
(otra vez y por un instante) 
que las palabras no son el idioma de lo que siento.

Pero ellas son rabiosas.
Descubren el silencio y en seguida despachan, disparándose:

que soy, vivo, palpito, inhalo lo indecible;

que la profundidad del océano es ...

que del centro de la tierra emanan rayos directo a la planta de mis pies

que las almas traspasaron,

aún sabiéndose perdidas, 
luchan intentando describir, 
se ordenan y reintentan:

el instante en que soy

la esencia del ser que se sabe,

se, soy, lo que no puedo decir 

y el silencio vuelve a knoquearlas,

Y ellas que repiten una y otra vez:

...cuando sólo respiro y te miro y dios

somos escencia... somos estados, 

síntesis cósmicas... 

Ellas no van a rendirse y el silencio las deja jugar, como el gato al ratón.