Toda esa perolata porque no encuentro las palabras justas,
Porque se quedaron en el cenicero,
En el lápiz de labio rojobuscoguerra,
En el fondo de un vaso de whisky,
En la barra sucia de un bar
En aquel desamor
Y entonces antes todo perdón por mi falta de "arte"
Expreso es un café, un tren y una forma que no me sale
Porque me abandonaron las palabras
Cuando las reemplace por las tuyas
Y entonces preferí el gesto tonto y aprendido,
La sonrisa fácil y el camino corto.
Me resulta imposible traducir todo lo que acontece dentó
Si supieras como circulan las imágenes, los verbos,
Es torrente que corre como siete mil yeguas galopantes
Me ahogo borracha de sentir
Y te lo digo con los ojos porque de otra forma no me sale
Y entonces no le temo a morir extasiada,
Incluso lo deseo, porque lo que venga después sabe a poco
Ya mismo, ya es después, y nos queda el desencuentro y un silencio.
No hay comentarios:
Publicar un comentario